L’occasion, surtout, de signaler que je suis à la recherche d’une société de production pour mon film documentaire et d’une maison d’édition pour mon livre…

Plus de vidéos sur www.dailymotion.com

La France, un pays bizarre. Déjà, il fait froid. Ensuite, les gens font la gueule. Pour ce qui est du mode de vie, il est tout à fait sédentaire. Ils ont une plage mais sur les quais de seine, ils surfent mais sur internet, ils ont un barbecue mais tefal, ils sont plutôt béret qu’akubra, ils ont des vaches folles mais point de kangourou. Ils n’attendent pas apres un cyclone, ne chassent ni les mouches ni les araignees, ne connaissent des ibis que les hotels, n’ont pas de roo-bar mais ce qu’ils appellent des pare-chocs. Et limite séniles, leurs phrases se terminent toujours par ces mêmes mots : c’est la crise.

Nous, Australiens, avons l’animal le plus con du monde. Eux ? A part des cons de moineaux, je ne vois pas*. Et les exemples pourraient pleuvoir, car culturellement, les français sont complètement largués. Dire qu’ils  n’ont jamais entendu parler de Craig Foster (ils ne connaissent pas leur bonheur) et de Slim Dusty (ils ne connaissent pas ses classiques)… Pire, à Woolworth Carrefour j’ai beau cherché ils ne boivent ni de VB, ni de Toohey’s, ni de Carlton Draught, ni de Carlton Mid, ni de Coopers, ni de Gold, ni de Crown ni de James Squire ni de bref etc.

La France est en pleine décadence et je le confirme. La France n’a pas changé. Elle semble aussi chère, aussi bête, aussi larguée. Comme disait Cathy Guetta, Fuck me, I’m french. Ou un truc comme ca.

Fuck off, this is Australia. Il y a des odeurs qui remontent, des souvenirs à la surface et des parfums à humer encore et encore en live. Rien à faire des bières allemandes…Je veux une toohey’s new, si possible une Coopers pour le plaisir du gout et par-dessus-tout, car c’est des souvenirs qu’elle renferme, je veux de la VB. Et là, que je sois bien clair, ce n’est pas une question de gout ! Même la vegemite semble moins amère avec le temps. Ou disons que je me suis éloigné à une distance raisonnable de l’Australie.

Nostalgie… Je me souviens des ces hôtels backpackers bondés, des cuisines aux  trois casseroles pour 120 têtes, et je les regrette, tous. Chacun d’entre eux. Même eux. Même ces  rideaux reposant en paix depuis longtemps. Même ces ronfleurs ne reposant pas en paix et ce depuis trop longtemps… Même…Même.

Je pense à ces kilos en trop, environ une trentaine que je portais sur le dos et ces souvenirs que je porte désormais sur le cœur. Du passé que je demande au futur. De Port Lincoln, Colac, Perth, Cannington, Shane, Shane, Shane… de tous ceux qui m’ont manqué de respect (ou de peu), des filles que j’ai manqué (même de peu), de la Vegemite, du Hungry’s Jack, des pizzas, des meat pie, de crocodiles me réveillant en sueur, des pauses qui n’en sont pas, des pas qui n’avancent pas, des cafards sur et sous mon lit, de cette araignée sur mon oreiller d’infortune, de ce crocodile devant moi, de ce serpent sur la plage, d’un autre truc jaune tout aussi mortel et qu’on appelait camper-van, du noir matinal de Talbot Bay, de ses perles, sa machine, ses requins, son crocodile… Bref, j’en ai parlé et reparlé. Sur la toile. Car à la question alors comment c’était ? qu’as-tu préferé ? Je suis toujours aussi bavard. Déjà, je ne sais pas quoi répondre. Et surtout, les confrères me comprendront. Ce ne sont pas des choses qu’on a envie d’étaler, de partager, de repéter aussi… C’est inutile, les gens n’ont pas connu, pourquoi se casser la tête à raconter ce qu’ils ne comprendront pas. Mais à défaut de faire mon intéressant, je suis poli alors je me tais et je souris : oui, c’était bien.

 Mars, avril, mai… Maintenant que je ne sais plus ce que je fais, il est temps de finir ce blog et de passer à la suite. Ah… Et merci.

Et maintenant ? Maintenant, je sais que je ne sais rien.

* Rectification : ils ont Roselyne Bachelot

Si les habitudes partent vite, les reflexes sont tenaces. Là-bas, je m’aperçois que c’était un peu chez moi. Les repères sont toujours éparpillés. Je voulais les miens, j’aimerais aussi ceux que j’ai construit là-bas. Ma chance, c’est que ces liens n’étaient pas très solides. Ce sont des lieux, des vies, cette vie qui me manqueront. Les gens, non.

Paris. Je revois quelques personnes. On m’évite les « t’as changé » et tant mieux même si c’est tant pis. La question n’est pas : comment c’était ? Mais pourquoi t’es rentré ?! Même son de cloche dans les boites d’intérim. LA CRISE LA CRISE LA CRISE, on le saura…

En attendant l’encaissement d’un chèque australien, 0,98 euros ne suffiraient presque pas au prix de la baguette. Heureusement que je suis chez ma mère… La vie était vraiment moins chère en Australie !

J’ai deux amours : Paris et la Rue des Martyrs. Beaucoup de petits cafés, bars, restaurants ont été repris. Mais jusqu’ici tout va bien. Jusqu’au drame. Le vivarium n’est plus.

Si l’Australie me manque, je ne sais pas. J’évite de prendre le temps d’y penser. Ca viendra assez vite, dans tous les cas, brutalement. Les jours passent et chaque personne que je revois a les mêmes questions : pas trop dur ? ca ne te manque pas trop ?

Puis un boulot innintéressant y contribue. Chaque jour, l’envie – le besoin -, grandit un peu plus. A la vue du cimetière, je m’évade ailleurs sans trop de mal.   

Et cette manie aussi de rouler à droite…

Je sors du taf et mon œil se dirige sous mes pieds. Un paquet vide et aplati de Winfield rouge. Le logo m’intrigue, c’est un kangourou. L’Australie nuit gravement à la nostalgie. Marchant droit le macadam, j’enjambe un serpent mais ce n’est qu’un ver de terre. Je rentre chez ma mère. Seuls Arthur et Louis la Brocante m’attendent. Sans surprises, je m’endors difficillement.

« Putain t’as raté quelque chose, on nageait dans un banc de thon ! » Je n’ai pas connu mais le rêve fait rêver. « Fais-ca lundi si t’es encore à Port Lincoln ». Lundi, je pointe connard !!! Je ne sais pas trop à qui je réponds mais le réveil est vulgaire.

Deux mois et demi après être rentré, je retape enfin les papiers sur le pc. La nostalgie me tient, la fainéantise me guette toujours. Mais cette semaine, fini la flemme et les cassettes sans intérêt. Ce soir, je suis pressé de continuer ma journée. J’ai rendez-vous avec les crocodiles.

Puis le soufflet redescend, la routine reprend ses droits et les semaines défilent sans que je vive mes ambitions. Quant au besoin, il est toujours pressant, présent. L’Australie me manque. Un peu, beaucoup, à la folie, pas du tout… Les journées passent et un certain gâchis aussi. Il faut bien bosser, alors bossons… Je vivrai mes rêves plus tard. Si ce n’est pas trop tard.

Demain, une journée passera encore sur le compte en banque. Et c’est tout.

Le croissant n’est peut-être pas exceptionnel mais il est consommé à Paris alors il devient exceptionnel. J’attends mon frère qui m’attend lui aussi, mais au bon endroit ! … Désolé !!!

Arrivée à Clichy. Surprise à ma mère qui me croit encore en Malaisie et mon frère à Cannes. Entre rire nerveux et larmes inévitables, je ne l’ai jamais vu comme ca. Elle nous étrangle dans ses bras. Je ne sais pas quoi faire alors je la laisse m’étouffer. Ce voyage n’ètait pas vraiment une réussite mais le retour l’est. Car elle et ses deux fils, ma mère s’en souviendra et c’est ce que je voulais. Je suis encore plus content lorsqu’elle apprend que mon frère est là toute une semaine. Nouvelle raison pour nouvelle tentative d’étouffement, cette fois à l’encontre de mon frère. Ma plus grande fierté, voir des yeux de bonheur dans ceux de ma mère. Quel plaisir de retrouver aussi mon frère. Ma première semaine leur est consacré.

Les questions, interrogations et autres, je me les poserai plus tard.

6h, je ne dors plus. Rien de tel qu’une fin de su-beurek pour se remettre en condition.  Lecture du dernier Charlie Hebdo puis ouverture du courrier. C’est simple avec moi il n’y a rien. Puis PES. Deux ans que je n’y ai pas joué. Je ne retrouve plus qu’un vieux de 2005. 8h08, je regarde à la fenetre. Le soleil ne se lève jamais dans ce pays ?

Port Lincoln. Shark cage. Comme tout le monde, je vais chier avant de me chier dessus. Premier volontaire mais sept heures plus tard, j’attends toujours. Après flipper le dauphin, flippé le requin. Le grand blanc ne se pointera jamais. Pas un requin et pas même un centime de remboursé. Il faut revenir pour avoir un moitié prix… Je proteste mais je me heurte au mur du bizness australien. La nage avec les sea lions me fait la journée mais pour un daytrip qui m’a couté 800 dollars tout compris…Alors je me venge sur le thon du restaurant. J’aurais préferé la serveuse du bar.

Dernier soir en Australie

Il se fera avec le petit rouge…Je voulais finir en beauté mais je m’endors piteusement sur le lit, Anna du bar m’ayant fait perdre mon temps et le vin ayant fait le sien. Il est 4h du mat’ lorsque je me réveille. Au moins, cette dernière nuit est cohérente. Une impression de gachis jusqu’au bout. 

Le lendemain matin. Aéroport d’Adelaide. J’envoie une poignée de messages aux gens que j’ai apprecié et qui sont toujours là. En deux ans, ca ne fait pas beaucoup sept ou huit…

En attendant d’embarquer, je demande un jus d’orange mais mon accent restera un mystère jusqu’au bout. Au moins, je passe pour un français. Aigri et frustré, je lui fais comprendre. Moi aussi, j’ai abandonné depuis longtemps. Et c’est en décollant d’Adelaide que je m’apercois à peine de la fin.  

Tellement fatigué. Dans le train, je regarde les graffitis puis je ferme les yeux. Quand je les réouvre, je me demande où je suis. J’apercois le ghan et l’indian pacific. C’est une piste. C’est bien Adelaide mais parfois quand je suis perdu, je me demande où je me trouve. Dans le sud, dans le nord, en Australie, en France… ?

Glenelg soir. C’est hangover bay dans ma tête. Sushi, rosé et bières au pluriel avec Alessandro, un viticulteur italien. Puis au pub, les videurs m’invitent à vider ma bière. Deux secondes plus tard, les videurs m’invitent à rejoindre l’aéroport au plus vite. Accompagné d’une tape dans le dos (un signe d’amitié chez tous les videurs du monde), je suis dehors très rapidement. 

Un autre jour.

Temeraire, je retourne au foodmarket. Les donuts sont sur le comptoir, je rentre un peu la tete, j’achète une bouteille d’eau et n’attend même pas après ma monnaie. La chinoise risque de me reconnaitre et de m’offir encore ses donuts dégueulasses.

Today : 32-44°. It’s what we called in australia a stinker.

Ah, c’est vrai, il fait chaud. Je l’avais oublié. Mais je reviens de Coober Pedy !

Les 250 km les plus longs de la Stuart Highway (Machine vs Bibi)

Il y a tonton du bled et ses kabbas. Ben, en gros je suis le type au milieu qu’on n’apercoit même pas dans le clip. Le type avec les pieds sur la boite de vitesse et le dos en cube. Le type pas assez gros pour l’apercevoir derrière des dizaines de sacs, valises et j’en passe. Le type qui se venge comme il peut.

La foule souffre en silence. A l’intérieur, sourire intense et quasi triomphant. C’est inconscient mais ce n’est pas indolore. Les deux faisant la paire, la chaleur est aussi au rendez-vous. Minimum 45° dans la voiture. Ma peau se crispe, les lèvres se sèchent et le crane avec. Bien sur, la fenetre passager ne s’ouvre pas et pour ce qui est de l’air conditionné, je vous parle d’une Holden 1989 et d’un moteur Peugeot alors…

J’ai encore fait parler la machine. Que je voyage avec ou que je la croise simplement, elle désapprouve toujours. Mon van, la caisse de Des, celle de Katharina, Marcelle… Sensibles ces bètes-là.

Car quelques heures plus tôt…

En panne le long de la Stuart Highway un 26 janvier (Australian Day)…Un jour comme un autre, au fond. Autour d’un, deux, dix verres. “Boire ou conduire, il faut choisir” disait un slogan de la sécurité routière. Cet après-midi, le 4×4 a décidé pour lui-même. Le moteur est déshydraté, il faut prendre une décision. Le père invente alors la voiture deux en un. Le 4×4 chargé reste à quai mais les affaires se classent dans l’autre voiture. Car il ne fallait pas oublier celle du Fils ! Et un fils qui a bien sur du poids à perdre. En toute logique (les batards quand même), c’est donc moi qui me tape la place du milieu (pas trop loin du frein à main et à portée de l’allume cigare). Un peu plus tôt, j’écrivais que Coober Pedy n’etait pas un cadeau. Ce lift non plus. Et pour ne pas changer, c’est avec des gens dont je me contrefous.

On a beau dire qu’il est sympa, le désert reste quand même un beau connard. C’est tellement plus facile d’aimer la plage ! Dans 15 jours, je serai le premier à regretter mais pour l’instant le soleil me flingue la gueule, et comme c’est complet les cinq guitares de David (un métalleux chrétien…) tentent une approche droit dans mon cul.

250 km, 240, 230… ca ne passe vraiment pas vite. La douche, un lit et la bière s’apprécieront. Mais là… non ! Je m’en remets encore et toujours à mes pieds. De toute façon, je ne respire plus. C’est petit comme vengeance mais c’est souvent petit, une vengeance et j’ai juste besoin de me passer les nerfs. J’écarte mes orteils. Enjoy.

Hier, j’ai été bien inspiré de perdre mon temps avec Jenny (ca rime avec chichi) qui ne dit oui (au touche kiki) que le dernier soir. Une heure de sommeil dans les pattes. Dans ce qu’il me reste de place, j’essaie de dormir.

Quand je me réveille (alleluia), il est presque trop tard. Je suis totalement à la masse et les trous s’apercoivent également dans mon regard. Dans quelques minutes, nous entrerons en ville. Je me souviens de l’émotion vive quand j’ètais revenu la première fois. Cette 4ème et dernière fois, l’émotion ne peut être moindre. Je veux dormir.

Un jour passe et cela s’apparente à du « je reviens pour revenir ». Je ne retrouve pas les émotions anciennes. Je me sens comme à la maison, un peu chez moi… Déjà, c’est dangereux ! Ensuite, c’est un chez moi où je ne veux pas vivre – jusque là, rien de nouveau - mais que je n’apprécie plus. Et pourtant, quelque chose me retient toujours. Quoi ? Je n’ai toujours pas trouvé.

Mais je ne vais tarder à le retrouver…

Coober Pedy ne s’explique pas

Etre à Coober et se sentir comme à la maison : dangereux. J’irai même plus loin : il faut aimer les problèmes pour aimer ce bled. Chaleur, mouches, poussière, mines, vivre et dormir sous terre… Tout ceci n’a rien d’un paradis. Alors pourquoi ? Je crois qu’il n’y a rien à expliquer. L’explication, au fond, est toute simple. Puis il n’y a rien de rationnel dans cet amour car Coober Pedy n’a rien de rationnel.

Je demande à chaque backpacker ce qu’il pense de la ville et c’est à chaque fois la même réponse : « il n’y a rien à faire ». Bien sur, je comprends les gens. Ils restent à l’intérieur car il fait trop chaud donc il n’y a rien à faire. Mais qu’ils ne parlent pas alors s’ils ne connaissent pas…

C’est aussi une ville « étrange, bizarre, folle »… C’est dit comme un reproche. Une insulte. Une honte. Sur qu’avec les tours, on ne donne pas le temps aux gens de creuser.

Je rentre au Radeka’s. Mon habituelle retenue fait que je ne me suis pas invité chez les autres, puis je préfère mon indépendance. Jamais chez moi quand je suis chez les autres. Je laisse la chaleur aux locaux et je descends les escaliers mais une mouche m’a suivi. Je sens quelque chose dans mon cou. Ca va, c’est juste une petite araignée.

Au journal, on est toujours sans indices du meurtrier de 2003. 200 000 dollars a quiconque aiderait la police.

Je me réveille et je m’inquiète de l’heure. Est-il 13h ? Non, simplement 8h45. La veille a été coriace, je me rendors. Je n’ai plus grand-chose à faire ici. Puis surtout il fait trop chaud dehors. Les premières fois, mes yeux brillaient. Cet après-midi, ils brulent simplement. L’écriteau d’un magasin d’opales indique la tendance : gone home. Too hot !

Aujourd’hui encore, je n’ai pas fait grand chose (rien). Je pensais m’être fait aux chaleurs de l’outback mais je m’apercois que les habitudes partent vite. Depuis Port Hedland, il a fait chaud mais rien de très etouffant. Le pire, c’était ce jour à Marble Bar (la ville). Impressionnant.

Au loin, des chiens jouent à « on crie comme un loup ».

Strip tease à Coober Pedy

Je vais quand même aller faire un tour à l’Opal Inn…

Accoudé au bar, je discute avec Dimitri devant un match de l’Open d’Australie. On me reconnait. J’avoue que ca fait plaisir mais je redis simplement bonjour car j’ètais surtout venu dire au revoir. Un verre, deux verres… Bref, je ne me souviens pas de grand-chose mais Georges m’invite chez lui… Puis Ric m’invite chez lui… Bref, on va chez Ric le boulanger.

Il me présente à son chien – mi-dingo mi-pitt bull -qu’il a nommé Fix it. « Mais j’aurais du l’appeler fuck off ». L’entrée en matière est inutile, Ric est un simple personnage de Coober Pedy.

(Ce n’est pas de l’opale mais une pépite que j’ai dans le viseur. C’est comme Milan qui a enfin voulu se montrer à la caméra. Ils m’ont vu, m’ont revu, ils ont besoin de ça pour te voir différemment. Ils savent désormais que je ne suis pas un touriste. Mais mon visa se termine dans une semaine et je dois les quitter après-demain. J’avais booké mon vol Coober Pedy-Adelaide avant de les rencontrer. Tant mieux. Il ne faut plus attendre si je veux voir les requins avant mon départ. J- 8 avant…)

A présent Georges : Ancien braqueur de banque, 55 ans, 18 ans en cellule… C’est du moins ce qu’il me raconte. On croise de tout sous terre et des gars louches comme des mythomanes. Je ne sais pas trop quoi penser mais ils ont l’air tellement crédibles ! Se lachent-ils ou délirent-ils ? La bière a forcément un rôle mais je les soupconne surtout de vouloir impressionner le français. Mes trois dernières cassettes y passent. J’ai l’impression d’être dans « Strip-tease ».

Hors caméra, Ric semble aussi bon comédien. Si il l’est ! Il défend Bradley Murdoch qui a pris perpète pour le meurtre d’un backpacker anglais. Ric a connu Bradley… Ils ont grandi à Broome… C’était son pote… Faudrait peut-être que je commence à m’inquiéter !

Quand nous étions sortis du bar, j’avais demandé à Ric de passer par le Radeka’s pour récuperer mes affaires. Nous étions tombés sur Evelyne, la gérante de l’hotel (une française). Mine de rien, ça m’avait rassuré. Au moins, s’il m’arrivait quelque chose on retrouverait rapidement les auteurs !

Je sors dehors, les étoiles sont magnifiques. Dehors ? Pas un backpacker pour découvrir la beauté du lieu et de ses gens. C’est pourquoi je n’apprécie jamais quand on me prend pour un simple backpacker. Je ne suis pas un rapide mais c’est comme je disais plus tot au pub et c’est pourquoi ils m’ont invité. Je ne reste pas ici deux jours et puis adieu. J’ai besoin de temps, d’apprendre, de sentir un endroit… Ce soir par exemple, j’ai filmé une pépite.

Une étoile filante passe. Même elle prend son temps. Une seconde peut-être ? Dans un état d’ébrieté globalement avancé, je me confie à elle. Mes voeux avaient forcément avoir avec ce soir, l’Australie, mes films… En TOTALE INDEPENDANCE.

Ric va au lit. C’est l’heure pour moi aussi. Direction mon cimetière ou la chambre d’ami. J’oubliais que j’étais invité chez un australien, c’est très sale.

Quand je me réveille, Georges est déjà à la biere et moi toujours vivant. Sur la pendule (un pneu décoré), les aiguilles indiquent 8h30.

Dans un autre style (quoique), Joe et Lee n’étaient pas mal non plus. J’ai découvert Coober Pedy avec eux et Coober Pedy me dit au revoir par la grace de Georges et Ric. (Amen)

Retour à l’Opal Inn. Devant une bière, la politique n’a pas sa place. Et une bière en Australie, ca se partage avec tout le monde, même un aborigène. Meme quand on a les idées politiques de Ric…

« She invited me to be a friend ». Je comprends pas… « to be a friend on facebook… ». Ah… La modernité a fait du chemin. Entre les banques, son industrie touristique et les internautes, Coober Pedy n’y coupe pas.

Malgré une cote felée toujours aussi douloureuse (ce qui explique qu’il dorme sur la chaise ou sur le ventre), Georges insiste pour cuisiner une soupe irlandaise. Il y a Ric, André, le grand bourré dont j’ai oublié le nom et Ziggy, un garçon un peu comme les autres (il carbure à la VB). On attend devant du pain et des cadavres de bières. C’est un peu la prison ici mais on l’a choisi. Et puis dehors, c’est l’enfer. 44° ou un truc dans le genre.

Another hour, another drink. Fatiguant. Comme à vivre au quotidien. Attitude du type qui n’est pas à sa place et qui se lit parfaitement avec la présence du grand bourré que j’aime pas. Ce dernier (vraiment grand et vraiment bourré) s’amuse d’André (un petit gars aux yeux très sombres et aux multiples tatoutages dont l’un est arboré par ceux qui ont déjà tué) puis il parle sur moi. Pas en bien, c’est du moins comme cela que je le reçois. Je comprends rien. Les autres me défendent mais j’ai ma dose, là. Je suis dans mon coin, je ne parle pas, et je souris avec la conviction d’un mur de briques. A la télé, Tsonga se fait corriger par Verdasco. Que tous ceux qui ne comprennent pas le français aillent se faire foutre.

Car oui, il y a toujours une heure de trop quand on passe la soirée avec des cooberpedyiens. Je vais à la douche. Quand j’en sors, André, Ziggy et le grand bourré ne sont plus là. Tant mieux.

La lune a remplacé depuis longtemps le soleil. Je sors faire un tour et je crois reconnaitre la rue de Goran. Confus. Défoncé aussi. A ma décharge, il y a des rues modernes et aussi ce que j’appellerais des tranchées. Les gens vivent sous des impasses amenagées et beaucoup se ressemblent. Quand on est bourré.

Je dis au revoir à ma facon et Coober Pedy me dit bonne nuit à sa facon. Je vais pour me coucher mais quelqu’un d’autre occupe mon oreiller. Jolie araignée…

Il y a quelques mois, je l’aurais chassé puis vérifié les lieux 12 000 fois avant de me coucher mais là…. Je pars dans une semaine d’Australie et demain de Coober Pedy. Pas envie que ca foire au dernier moment. Elle ne doit pas être très méchante mais elle n’est pas très jolie non plus alors ce sera le canapé. Cadeau de SBS, un film francais parfait pour s’endormir sur un canapé de style et d’état cooberpedyien. 6h30, première fois que je devine l’heure. La lumière du jour atteint le salon grâce à la fenetre longeant la porte d’entrée.

Dernier jour, dernière mission. Acheter des cassettes dv au seul vendeur de la ville. Problème : il m’a refusé la vente hier. Ses problèmes de santé ont fait de lui un connard complet. Ric n’a pas plus de succès. Personne n’achète de cassettes dv alors deux demandes dans la journée, c’est bien sur louche. Reste à confier cette mission à une amie de Ric qui connaît bien le vendeur. Soulagé… Elle revient avec une cassette et… un prix d’ami !

J’ai de quoi filmer du ciel, Il est temps d’y aller… L’avion décolle dans moins d’une heure. Lorsque je quitte le sol, je ne me souviens de rien. Et certainement pas de la dernière fois où j’ai dit au revoir à Coober Pedy.

50 dollars le ticket et 20 dollars supplementaire pour ma rock case (valise). J’ai beau sourire, rien n’y fait. “C’est limité à 20 kilos. Puis le bus est plein”. Bizarre, j’ai du halluciner sur la dizaine de sieges libres.

Je sais que je pars bientot, mais c’est devant ce coucher de soleil et la route defilante que j’en prends vraiment conscience. J’ en aurais presque le coeur mouille.

J’y suis, j’y reste ? Melbourne est une ville ou j’aimerais vivre (en ete!). Correspondant ou documentariste en Australie, le reve… Mais revenir a la realite. La France. L’après-Australie… Confiant, le montage vidéo va m’aider à passer le cap.

9h de bus et demain matin sera ma derniere destination (ou retour) : Adelaide. Et merde, merde, merde… Pourquoi a t-on invente les frontieres ?

Arret dans un roadhouse quelconque. A l’autre bout du monde, une autre histoire : l’investiture d’Obama.

Pourquoi je suis venu ? Peu importe. J’en reviens avec des doutes, beaucoup d’incertitudes mais s’y est tout de meme greffe une – peut-etre plus? – certitude : mon métier est ce metier, voyageur. Je veux en vivre par mes écrits et films documentaires.

Elle est bizarre la vie, on est jamais content ou que l’on soit et quand on n’y est plus, on le regrette deja. Je suis tout de meme presse de conjuguer le mot repere. Puis une ou deux semaines apres Paris, la joie se sera dissipe et je pourrai pleurer a l’Australie.

De Melbourne a Adelaide, c’est toujours Franklin street.

Tous les signes l’indiquent. Il est temps de rentrer ! Les nénufars (et non nénuphars, je n’ai pas croisé de nymphes*) du botanic garden ont eu le temps de pousser, la russe du Shakespeare a disparu, manque aussi la serveuse du Rosemont Hotel et Tamara ne répond même pas. Pire que tout, la pinte de toohey’s new est passé de 5 à 8 dollars. Quant au Sunny’s, je le preferais encore avec ses cas sociaux. Parait que John n’accepte plus d’australiens. L’un d’eux aurait peté les plombs et la porte d’entrée à l’aide d’une hache.

Glenelg. Je fais mes recharges de cadeaux à touriste. Je veux retourner en ville mais le tram ne fonctionne plus. La raison : trop chaud ! Plus de 45° à Adelaide, qui se situe pourtant dans l’une des régions les plus douces du pays….en hiver !

Un peu comme les australiens, il y a des fois ou je ne me comprend vraiment pas. Je ne réserve pas assez vite pour Port Lincoln et décide donc de rester trois jours de plus à Adelaide pour le tour downunder. Petit bémol : j’ai oublié que je me fous complètement du cyclisme… Alors pourquoi avoir attendu ca ???

Ayant la doutante facile, je ne parle même plus, pas l’envie et aussi parce que honte de mon anglais dès qu’on me pose la question fatidique : ca fait combien de temps que tu es en australie ?

Tax office. Est considéré comme résident quelqu’un ayant vécu six mois au même endroit. Bien sur que c’est mon cas. Même sept, et à Perth, un super endroit, j’ai adoré mon temps là-bas… Les australiens ne s’amusent pas dès lors qu’il s’agit d’argent. J’essaye de m’en amuser comme je peux. C’est chacun son tour.

Et la mienne, je me l’offre toujours au même endroit. Tant pis pour le Marble Bar et ses jupes en joie. J’aurais bien discuté avec Chris, un videur francais mais il est déjà 3h et je me lêve tôt demain. A la sortie du club, quelques tensions. Chris joue les gros bras qu’il a bien gros. On se croirait à Paris.

Glenelg. 7h30. Ou 8h10. Les dauphins n’attendent pas les gueules de bois. La raison se devine au paragraphe précedent. Conséquence : le bateau s’éloigne devant moi…

Comme d’hab, j’ai donc perdu une semaine. Pas de nage avec les dauphins, pas de barossa valley, pas de kangaroo island, pas de tatouage, pas de requins, pas meme de festival du thon (!)…Tout ca parce que les calculs n’etaient pas les bons. Qu’on ne s’attende pas a un radical changement, je suis reste moi-meme. Seule les interrogations ont change car rien ne se passera comme reve à mon retour. Au troisieme mois, c’etait : qu’est-ce que je fais la ? Au dernier, c’est : Qu’est-ce que je vais faire ?

Faut positiver. Au moins, je sais ce que je fais demain. Coober Pedy deux ou trois jours, puis si j’ai le temps la Barossa Valley et les grands blancs de Neptune Island…

* L’Académie française a écrit « nénufar » jusqu’en 1935 et le Rapport de 1990 sur les rectifications orthographiques de 1990 (Liste H, note f) préconise de revenir à cette orthographe du fait de l’origine « persane » du mot, ce qui laisse entendre que le groupe ph devrait avant tout servir à transcrire la lettre phi (φ) du grec ancien. (de persan nilu-far ou nilu-par)

En adoptant la graphie « nénuphar » dans la huitième édition de leur Dictionnaire (achevée en 1935), les Académiciens se seraient laissé aller à un rapprochement sémantique quelque peu poétique avec les nymphes (ces dernières partageant avec les nénuphars un attrait certain pour l’eau), mais également avec le genre Nymphaea, qui est celui de certains nénuphars.

A lire, qui plus est de loin, ca doit faire bien. Mais a force, le vivre au quotidien est juste crevant. Ca a des airs d’aventure mais ca n’est rien de tout cela. C’est juste un cote bordelique bloqué au compteur.

Revisite du Botanic Garden, l’un des plus jolis parcs au monde selon Lonely Planet, mais moins que celui de Sydney selon moi. Il est bien fait quand meme. Je passe l’australian rainforest et deux minutes suffisent aux moustiques pour me bouffer.

Que la ville soit belle, là n’est pas la question. Melbourne se visite a peine. Melbourne se vit, se boit, se deguste dans les cafes, restaurants, dans la rue entre deux artistes et… cafés.

Marrant de constater la difference du quand j’etais fauche et du quand je ne suis pas encore trop fauche. La vie n’est pas tres chere finalement. C’est voyager qui l’est. J’ajoute aussi qu’on ne reste que l’etranger, qui plus est de passage… Forcement maleable, forcement bonne cible, forcement a baiser. Et forcement baise une fois ou deux.

Le tramway passe, la flinders station me fait face, des chevaux passent, la yarra est juste en face, et le soleil s’efface. On est bien a Melbourne. La premiere fois, je n’avais meme pas cuisine dans mon van. Cette fois, je ne cuisinerai qu’un minimum dans cette usine backpacker. Même à 15h, ils sont plus nombreux à la cuisine que les clients du Poseidon à 20h. De toute facon, je mange mieux au Stalactites.

Flanner, telle est la cle pour apprecier la ville. Et comme il n’y a pas besoin de chercher beaucoup pour tomber sur les petites rues, chaque rue reserve son lot de patrimoine. Ca me plait alors moins quand Melburne copie les autres, comme cette tour eiffel pas tres inspiree. Quand au Paris end, c’est surtout là où se concentrent les grandes marques. Pour le reste, nous restons a Melbourne et c’est tant mieux. Et moins cher. C’etait meme pas du tout cher quand son fondateur, John Batman, s’y est établi en 1835 ! 40 couvertures, 30 haches, 100 couteaux, 50 ciseaux, 30 miroirs, 200 mouchoirs, 100 livres de farine et 6 chemises offerts aux aborigènes. Bargain !!!

Sydney est plus concret, Melbourne plus dilletante. Seule sa meteo est moche. Personne ne s’attend a ce qu’il fasse froid en Australie, et personne ne s’attend encore moins a y trouver des pingouins. Et je ne parle pas de ceux de l’Aquarium (une arnaque) !

Philip Island. Interdit de filmer, grrr… Déconseillé aussi aux blasés, comme ce parc où l’on peut nourrir kangourous and co. Est-ce parce que j’ai eu ma dose de kangourous ou parce que ca n’a rien de naturel ? J’apprecie a peine. Pas envie non plus de partager avec les gens que j’accompagne. L’interet s’active quand je croise kangourous chelous, specimens que je n’ai jamais croisé. Pour ce qui est de l’Eastern Grey, je ne sais pas s’il est moins agressif mais c’est souvent lui qu’on peut approcher.

Melbourne, c’est une entree en douceur. Il fait chaud le jour, il fait froid la nuit. Je ne savais plus ce qu’etait une echarpe. Je sors du casino un peu plus leger et je longe la Yarra River. Ca me rappelle les quais de Paris. Dans ma tete, une verite tourne en boucle. C’est chiant d’etre tout seul.

Meme pour les requins et Coober Pedy, je suis moins chaud. Les derniers papiers restent les memes, inninteressants. Rentrer, rentrer, rentrer.

Blasé blasé, les voyageurs que le trip ne trique plus…

Et c’est en discutant avec Claire que les choses s’eclaircissent. Alors pourquoi refaire la Great Ocean Road ? Ces derniers temps, pas grand chose m’enthousiasme. J’ai attendu plus d’une semaine un lift qui n’est pas venu ou que je ne sentais pas  En fait, j’attends juste mon retour. Et bien sur, quand je serai rentré…

Je croise un noir francais et je suis comme etonné. Les francais du Working Holiday Visa sont d’un milieu généralement modeste et métissé. Pourtant, ils sont quasiment tous blancs. Pourquoi une telle difference ? J’aimerais communiquer la bonne idee de voyager avant qu’il ne soit trop tard.

Des jours à glander et je me reveille tout d’un coup. On est deja le 20, petit flip trimestriel = je m’en vais demain.