Un Jour en Chambre

Rencontre du troisieme type

By Gregoire ⋅ avril 26, 2007 ⋅  Print This Post ⋅ Post a comment

Décidement, ca ne me reussit pas de revenir tout seul. Apres celui de la derniere fois, un travelo de plus fait le poireau devant la porte. Ou alors c’est le meme et il a oublie de se raser de pres. Toujours est-il que c’est pas facile tous les jours de vivre dans le ghetto.

Y doit bien y avoir des travestis « joli(e)s ». Y’a bien des bresiliennes grosses et des sud-americaines puritaines (cliché cliché…). Mais alors lui/elle, c’est le musée des horreurs, un congres UMP en plein Thionville, du Picasso tout craché, bref ce n’est pas Penelope Cruz.
« Pardon monsieur/madame mais j’aimerais passer ». Aie, je n’ai pas la clé. Il pleut comme veau qui pete, je suis bloqué a la porte et un travesti aimerait bien aider la porte.
J’attends le chat noir…

Les colombiens m’attendaient a 17h. J’ai un leger retard. Il est 01h00.
La raison est simple, on l’apelle Morganne. En australie depuis…trois heures. Laissons lui le temps de digerer le decalage. Et mes blagues a la con.

« Dring dring »… Desole Andrea pour le reveil. Moi aussi, je t’aime, demain t’auras le droit a un bisou. Ou une biere. Tu choisis. Je te precise toutefois que l’alcool est dangereux pour la sante.
Hein ?
Bon.
Sur ?
Je t’aurais prevenu.
Alcoolique.

Quant a mes colombiens de chambrée ? Toc Toc. Personne pour me « knocker-out » la tete parce que le ou la reveillant. Laura et Juan carlos dorment. Profondement ! Je suppose, je n’entends rien…
Quand Sullivan dormait profondement, au moins meme au dessus, on était au courant.

Apres l’embroglio Sarkozy, les clés… Je crois que je vais encore passer ma nuit dans la cuisine.
No soucy comme disait Ophelie, il pleut comme en hiver (ca c’est du jeu de mot) mais j’ai un stylo, une feuille, une table, de l’eau et je respire a plein poumon. Le strict necessaire, c’est suffisant. Les cinq elements. Mais pas de Milla Jovovitch. ‘Shame.
Detour par la case depart, mon ancienne chambre, mes anciens colocataires, comme Andrea, belge aux circonstances attenuantes (d’origine chilienne). Vraiment desole de la reveiller mais j’ai besoin des cles pour ressortir. Merci.
« Euh par contre je suis oblige de sortir en plein quartier gay avec ta peluche accrochee aux cles ? ».
Ouais ba je rigolais pas moi ! Elle pensait a dormir, je pensais au travelo de ma rue. Chacun ses preoccupations, cherie !

Je sors de la maison. Je suis heureux, heureux comme Jean-Pierre Gaillard apres un soir de caca 40 (ou quarante, selon une expression colombienne, j’leve mon verre a celui qui en connait la signification). Oui, vraiment heureux que le marche de la bourse des travestis soit si good Flinders Street. Car yes, la voie est libre, pas un poisson-chat a l’horizon…
« Mr et Mme sont ensemble dans un corps » n’est plus la. Les affaires semblent marcher fort. Je suis content. Pour lui. Et pour elle aussi.

Tiens, je vais aller « checker » mon pote du quartier. Il est turc. Enfin kurde…
Je zieute le video-club du quartier, dont la vitrine est consacree aux ¾ a la derniere sortie « in » : Le secret de Brokeback Mountain… – logique quand on y pense ! – et j’arrive a bon port, le grec du coin (ouais, ambigu dit comme ca).

Rien de tel qu’un kebab beef sans oignons pour consommer le calumet de la paix franco-armeno-kurdo-turque. Plein de sauce BBQ dans mon pain et plein d’amour dans nos échanges, le tout accompagné de grands fous rires, comme la derniere fois…

Cihan : Vive le PKK !
Moi : Fuck the turkish government !
Et lui surencherissant toujours plus sur l’amour qu’il porte a Erdogan, a la maman d’Ataturk…
J’ai hate. La paix n’attend pas. Pas de bol, Cihan n’est pas la. « He is sleeping ». Pas grave, il a le bonjour.

Bon bah je vais telephoner. J’en profiterai aussi pour passer par le bottle shop (bah oui…). Petit coucou au sosie de Liz Taylor (mais en homme) sur la route d’Oxford Street, et premiere constatation. Deux mois et quelques que je suis en Australie et voici déjà la conclusion a ce voyage. Les australiens sont des cons. Definitivement des cons. Le supermarche ouvert a 0h00, la poste jusqu’à 02h00 du matin pour qui veut recuperer son colis, les fast foods toute la nuit…mais pour la tise, la par contre, c’est comme les (vrais) restaurants, on ferme boutique a 22h ! ’shaaAAAaaaaaaame !

Petit detour sur le trottoir d’en face en direction du Gaff, une boite populaire chez les backpackers (ca passe le temps mais des la demi-heure passee, c’est comme a Paris, ca commence a me saouler. Moi et les boites, ca fait deux, voire deux grammes), peut-etre croiserai-je une connaissance.

** Le hasard fait bien les choses. Vraiment bien les choses. Merci maman, merci frerot de ne pas avoir repondu au telephone ! Devant moi, sortant a l’instant du Gaff, Alida. Allemande. Bon dit comme ca, c’est pas des plus excitants mais dit autrement, une schleu d’origine afghane percée et en mini-jupe, ca a quand meme plus de gueule. Elle me sourit. Je lui souris. Elle me regarde. J’ai déjà mon billet en main pour Kaboul. Elle me tend sa langue. Je suis prêt pour l’aventure Moenchengladbach **

Reveil. Je reprends mes esprits, je m’etais mis a rever. Y’avait pas d’Alida. Ni meme d’Orlando, de Julien ou d’Aurelie, juste mon imagination. Dommage…
On lache quand meme pas l’affaire sur les echanges franco-afghans ces prochains jours.

Et mon frog, c’est du poulet ?

Les affaires semblent toujours aussi bien marcher pour monsieur/madame.
Retour a la maison, retour a la cuisine… Objectif le frigo. Desole mais je vais emprunter quelques denrees ce soir (ah ba oui mais fallait pas se servir dans mon poisson ce midi). Y’a un type qui va faire une sale tronche demain en goutant a son excellente eau aux kiwis ayant etrangement tourne au gout vaseux de l’eau du robinet de Sydney. Pas grand choix toutefois. Z’ont pas pense a faire les courses. ‘shame.
Restent quelques sauces perimees depuis 2004. Pas salaud, pas voleur, j’y touche pas. Et c’est la, a cet instant precis devant ma feuille posee sur la table « froggy », que je prend conscience du grand n’importe quoi de la generation blog. Tu demarres un site pour parler de l’Australie et tu t’etales sur les sauces perimees depuis 2004 au frigo de la maison. Que rajouter apres ca ?

Parce que patience a present…
Mise a jour europeenne en vue : Manchester-Milan dans quelques minutes. J’attends…
J’en « profite » pour mater le talk show religieux de la nuit. Faut au moins etre bloqué a la porte de sa chambre pour regarder ce ramassis de connerie. Mon kebab en est presque ecoeure. Bref. Come ON mon petit Rooney…

Hmm, « je vais encore etre frais moi demain » bis. Ah nan, c’est vrai, c’est ferie, nous sommes le 25 avril, jour de l’Anzac Day.
Allez direction la couette, il est déjà tard. Ou tot.
Tiens bonjour Laura, como estas ? Si muy bien moi aussi, mais va dodo, discudado plus tardo.

Tchussado.

Pablo Escobar